Can't stand the pain on your faces

(tender feelings for somebody?)

Bird gehrl I am a bird girl now
I've got my heart
Here in my hands now
I've been searching
For my wings some time
I'm gonna be born
Into soon the sky
'Cause I'm a bird girl
And the bird girls go to heaven
I'm a bird girl
And the bird girls can fly
Bird girls can fly

A.

Il segnale

Da un angolo mi lascio trasportare
All'altro di una stanza senza forma, noto
La mia assenza. In attesa di un segnale
Che non tarda ad arrivare, continuo a trascinarmi,
Ma mente e si smentisce, ad un futuro di certo
Allude, confondendo il cuore non più ibernato,
Ma interventista forse e spavaldo. "Vieni - incalza -
Sto male!", ripete dopo che le ho voltato le spalle
E seguito ad attendere il segnale di colei
Che simile a me vuol mostrarsi, restituendo
Chiarezza al dubbio e vigore al tormento.
Vi è qualche ragione perché non nella tempesta
Il ribelle la vera quiete trovi, ma in altro
Da sè e nulla più? Non ne trovo alcuna.
Con confortevoli parole e con i gesti, orbita attorno
A me, mi sfiora, mi scalda, mi abbandona, osa,
Ritratta, ritorna sui passi suoi, riparte, insiste
Costruisce, poi distrugge. Così l'una, allo stesso
Modo l'altra, per cammini diversi, senza retorica
Enfasi, toglie il respiro e dell'arbitrio la certezza.
E ancora una volta e più che mai si fanno
Rinuncia, separazione e di nuovo assenza,
Non da loro traendo origine il segnale, ma dalla
Loro sintesi; eppure io lo attendo per seguirne
Una, cui abbandonarmi per rinascere, dal basso
Della mia viltà, dall'alto del loro amore.

Monsignore

In due

«Aiutami» e si copre con le mani il viso
tirato, roso da una gelosia senile,
che non muove a pietà come vorrebbe ma a sgomento e a [orrore.
«Solo tu puoi farlo» insistono di là da quello schermo
le sue labbra dure
e secche, compresse dalle palme, farfugliando.
Non trovo risposta, la guardo
offeso dalla mia freddezza vibrare a tratti
dai gomiti puntati sui ginocchi alla nuca scialba.
«L'amore snaturato, l'amore infedele al suo principio»
rifletto, e aduno le potenze della mente
in un punto solo tra desiderio e ricordo
e penso non a lei
ma al viaggio con lei tra cielo e terra
per una strada d'altipiano che taglia
la coltre d'erba brucata da pochi armenti.
«Vedi, non trovi in fondo a te una parola»
gemono quelle labbra tormentose
schiacciate contro i denti, mentre taccio
e cerco sopra la sua testa la centina di fuoco dei monti.
Lei aspetta e intanto non sfugge alle sue antenne
quanto le sia lontano in questo momento
che m'apre le sue piaghe e io la desidero e la penso
com'era in altri tempi, in altri versanti.
«Perché difendere un amore distorto dal suo fine,
quando non è più crescita
né moltiplicazione gioiosa d'ogni bene,
ma limite possessivo e basta» vorrei chiedere
ma non a lei che ora dietro le sue mani piange scossa da
[un brivido,
a me che forse indulgo alla menzogna per viltà o per
[comodo.
«Anche questo è amore, quando avrai imparato a [ravvisarlo
in questa specie dimessa,
in questo aspetto avvilito» mi rispondono, e un poco ne ho [paura
e un po' vergogna, quelle mani ossute
e tese da cui scende qualche lacrima tra dito e dito
[spicciando.

M.L.

Sonnet 27

Weary with toil, I haste me to my bed,
The dear repose for limbs with travel tired;
But then begins a journey in my head,
To work my mind, when body's work's expired:
For then my thoughts, from far where I abide,
Intend a zealous pilgrimage to thee,
And keep my drooping eyelids open wide,
Looking on darkness which the blind do see
Save that my soul's imaginary sight
Presents thy shadow to my sightless view,
Which, like a jewel hung in ghastly night,
Makes black night beauteous and her old face new.
Lo! thus, by day my limbs, by night my mind,
For thee and for myself no quiet find.

W.S.

L'Amoureuse

Elle est debout sur mes paupieères
Et ses cheveux sont dans les miens,
Elle a la forme de mes mains,
Elle a la couleur de mes yeux,
Elle s'engloutit dans mon ombre
Comme une pierre sur le ciel.

Elle a toujours les yeux ouvert
Et ne me laisse pas dormir.
Ses rêves en pleine lumière
Font s'évaporer les soleils,
Me font rire, pleurer et rire,
Parler sans avoir rien à dire.

P.E.

La maline

Dans la salle à manger brune, que parfumait
Une odeur de vernis et de fruits, à mon aise
Je ramassais un plat de je ne sais quel met
Belge, et je m'épatais dans mon immense chaise.

En mangeant, j'écoutais l'horloge, - heureux et coi.
La cuisine s'ouvrit avec une bouffée,
- Et la servante vint, je ne sais pas pourquoi,
Fichu moitié défait, malinement coiffée

Et, tout en promenant son petit doigt tremblant
Sur sa joue, un velours de pêche rose et blanc,
En faisant, de sa lèvre enfantine, une moue,

Elle arrangeait les plats, près de moi, pour m'aiser ;
- Puis, comme ça, - bien sûr, pour avoir un baiser, -
Tout bas : « Sens donc, j'ai pris une froid sur la joue… »

Charleroi, octobre 70.

A.R.

L' Albatros

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

C.B.

New Dawn Fades

A change of speed, a change of style.
A change of scene, with no regrets,
A chance to watch, admire the distance,
Still occupied, though you forget.
Different colours, different shades,
Over each mistakes were made.
I took the blame.
Directionless so plain to see,
A loaded gun won't set you free.
So you say.
We'll share a drink and step outside,
An angry voice and one who cried,
'We'll give you everything and more,
The strain's too much, can't take much more.'
I've walked on water, run through fire,
Can't seem to feel it anymore.
It was me, waiting for me,
Hoping for something more,
Me, seeing me this time,
Hoping for something else.

I.C.

Il calcio nelle palle (Italiani, brava gente)

L'editoriale di Gabriele Polo sul Manifesto di venerdì (http://www.ilmanifesto.it/Quotidiano-archivio/12-Maggio-2006/art1.html) è il punto di vista di quelli che già avvertivano il cattivo odore della minestra prima che venisse servita in tavola. E quaranta milioni di italiani questa minestra l'hanno mangiata per chissà quanti anni, non solo in senso calcistico. Il divertimento collettivo, il barbaro rituale della domenica pomeriggio era un giochino studiato a tavolino per soddisfare la bulimia del solito manipolo di predoni. Che brava gente i vari Lotito, Della Valle (proprio lui, l'ipercomunista), De Santis e via dicendo. E che bravi gli Agnelli, le mani sempre pulite, ad assoldare un paio di simpatici picciotti bifolchi ed un ex calciatore dai modi aristocratici che ingentilisse le rozze sembianze dei suoi colleghi e a dirsi "non indifferenti" alle vicende che stavano sconquassando il giocattolo perfetto e perverso che avevano contribuito a costruire. Mandare la nazionale italiana in Germania sarebbe l'ultimo sfrontato atto della commedia.